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La Fórmula 1 es elitista. No hay más que ver el glamur y el ambiente en un Gran Premio, así como las entradas que se ponen a la venta. Eso también significa que cualquier aspecto está cuidado al detalle. Incluso después de la muerte de algún integrante famoso del circo. La semana pasada se cumplían veinte años desde la muerte de la leyenda brasileña Ayrton Senna, y a su vez surgió una historia jamás contada. 

La lluvia es, por un lado, el factor externo más importante en la F1 y, por tanto, generador de carreras imprevisibles y llenas de emoción. Por otro lado, saca a la luz a pilotos con una habilidad y talento por encima de la media. Así y de esta forma, el 11 de abril de 1993 se dieron dos circunstancias exquisitas para una de las mejores carreras de aquella década: la lluvia y Ayrton Senna en un coche inferior al de su más directo rival: Alain Prost, como en otras ocasiones anteriores, desde Mónaco 84.

Querido Ayrton,

Han pasado 20 años, pero las heridas siguen abiertas. 20 años, dos décadas de dolor y de odio profundo al 1 de mayo; 20 temporadas de recuerdo y con el peligroso fantasma de la nostalgia ya al acecho. Aquella nefasta jornada primaveral perdimos todos.

Chris Dinnage ha dedicado las últimas tres décadas de su vida a la Fórmula 1. Se unió a Team Lotus el mismo año en que Colin Chapman falleció, en 1982, dispuesto a hacerse notar y escalar en el organigrama de la empresa. Y vaya si lo hizo.

Después de seis duros meses en los que su única relación con la Fórmula 1 se limitó a producir piezas de repuesto, Chris fue ascendido al equipo de carreras en calidad de mecánico, preludio del puesto de superior que obtuvo con el paso del tiempo.

Dinnage fue el jefe de mecánicos de Ayrton Senna en los tres años que el paulista estuvo en Hethel. "Era exigente, pero sabías que trabajabas con uno de los mejores del mundo", recuerda emocionado a la vez que destaca el anhelo del brasileño por asegurarse todo el apoyo y atención de su entorno. Ahora, aquel Team Lotus ya no existe, pero Chris permanece en contacto con su legado a través de su departamento de coches clásicos, Classic Team Lotus.

"No debería sorprender que McLaren no haya sido competitivo desde que Jo Ramírez se fue", dijo una vez Alain Prost, y es que el mexicano fue uno de los puntales del éxito de Ron Dennis y sus hombres entre los años ochenta y noventa. 40 años de trabajo en el paddock, 18 de ellos en la mítica escudería, convierten a Jo Ramírez (Ciudad de México, 1944) en una de las figuras más respetadas y reputadas de la Fórmula 1. A lo largo de su vida ha trabajado para equipos como Ferrari o Tyrrell, donde entabló amistad con pilotos de leyenda, si bien su consagración como profesional llegó de la mano del mítico triunvirato que conformaron Ayrton Senna, Alain Prost y McLaren. Comprensivo pero al mismo tiempo exigente, lidió con manos de pianista con la mayor rivalidad que jamás haya existido.

Como cada lunes, aquel empleado de Piaggio embozado-en-un-mono-azul daba salida a los pedidos del listado que le pasaban. Unos iban para España, otros para Francia, Bélgica... y con frecuencia, al final de aquel mazo de papeles, aparecía uno muy especial. Era un envío único a un sitio ignoto y atípico: un domicilio particular de Sao Paulo, concretamente a una hacienda del extrarradio. Cada vez que esto ocurría, el encargado, embozado-en-un-mono-azul mostraba una leve sonrisa de medio lado, torcía la cabeza y a continuación buscaba la mirada cómplice del jefe de la factoría. El jefe, ferrarista como todo buen italiano, veía desde las alturas a su subordinado con aquel taco de papeles en el que había uno con la expedición de una Vespa a nombre de Ayrton Senna da Silva. El responsable, serio y poco dado a la empatía, se ajustaba sus gafas de pasta, asentía con la cabeza, y se decía en silencio: "¿Y cuándo correrá con un Ferrari?". 

El día en que Tamburello nos lo iba a arrebatar, Ayrton Senna se levantó a las 7.30 de la mañana. Su piloto de vuelo particular, el Capitán Owen O'Mahany, se había encargado personalmente de telefonear a su habitación en el Hotel Castello. “Servicio de equipaje”, le anunció. Se trataba al mismo tiempo de una llamada rutinaria y de un mensaje cifrado. Una costumbre que se repetía a la misma hora en todos los Grandes Premios y que, con el pretexto de consultar el horario en el que podría pasar a recoger sus maletas, servía al Capitán para asegurarse de que su cliente estaba ya despierto.